странно так...я за этот год сделала всего 17 записей в дневнике...хотя раньше каждая запись появлялась как минимум раз в два дня...что происходит?..нет новых ощущений?..нет стихов?..
нет...
Стигматик (с дополнениями от 6.08.04) 20.06.03
Я лежу на полу, раскинув руки. Музыка медленно затекает в моё тело через взбухшие вены, заставляет извиваться змеёй, выворачивает душу на изнанку. На глазах выступают слёзы. Я редко плачу, только когда слушаю Музыку. Слёзы такие солёные, что мне иногда кажется, что это кровь. Вот и сейчас я не дождалась окончания Музыки, встала и подошла к зеркалу. На меня смотрят чуть припухшие зелёные глаза, из которых текут прозрачные слёзы. Просто слёзы… “…No woman cry…”.
Зазвонил телефон, но я не взяла трубку, потому что давно живу одна, друзья и родные уже забыли, как я выгляжу и кто я такая. Теперь для меня существовала только Музыка. Я накинула куртку и вышла на улицу. Опять шла в никуда. Остановилась у витрины музыкального магазина. На меня смотрели глаза чьих-то кумиров. Люди с обложки пишут то, что они называют стихами и то, что называют музыкой. Но это не Музыка. Настоящая Музыка звучит где-то глубоко внутри тебя, и ты даже не знаешь, родился ли ты с Ней в душе, или Она пришла к тебе во сне… Вчера была «Безобразная Эльза» «Крематория», сегодня – “By the way” “RHCP”, завтра будет «Поплачь о нём» «ЧайФ’а».
Я брожу по серым улицам города и ищу ЕГО. Я точно знаю, что у НЕГО будут голубые глаза без зрачков, что ОН умеет летать по ночам. Когда я встречу ЕГО, ОН будет так же брести по улице, как и я. ОН поднимет глаза, и тут я узнаю ЕГО. ОН спросит: «Ты тоже летаешь по ночам?». Я кивну. ОН вздохнёт и возьмёт меня за руку. ОН – Музыкант. ОН – Мастер. Я утону в ЕГО бездонных глазах и очнусь… «в окровавленной ванной…».
«…Это снежные волки пришли за мной…». Я смотрю в стеклянные глаза прохожих и вижу своё отражение. Эти глаза редко блестят, только от жадности, алчности или страсти. Не могу пересилить себя и улыбнуться им… «…Бой продолжается, новый бой продолжается…».
«…Тем, кто ложится спать – спокойного сна…». Я захожу в квартиру. Голые стены неприветливо встречают меня, холодная пустая кровать одиноко стоит в углу. Я не знаю времени, у меня нет часов, но чувствую, что сейчас около восьми. Я ложусь в постель, и усталость наваливается тяжёлым грузом. Я давно не вижу снов, мне снится Музыка, но я лишь чувствую её присутствие. И иногда – Иисус. Он улыбается мне, протягивает белую руку, но потом Его лицо меняется, глаза становятся вопрошающими. «Готова», - шепчу я… Но эти сны были слишком давно, ещё тогда, когда я не искала ЕГО, кажется, совсем в другой жизни. ОН тоже пришёл ко мне во сне. Посмотрел голубыми глазами. Я спросила, почему ЕГО глаза без зрачков. ОН ответил, что потерял их и не может найти. Я пообещала их поискать, и ОН растаял… «…Я пытался найти приют, говорят, что плохо искал…».
“…Why You chose me…”. Я проснулась от жуткого холода, но на лбу выступил пот. Я провела ладонью по лбу и села на постели. На белой простыне расплывались багровые пятна. Я взглянула на свои руки и увидела свежие стигматы на запястьях. Иисус выбрал меня. Завтра будут кровоточить ступни ног, послезавтра – лоб. Через два дня станет тяжело дышать, и я увижу рану, нанесенную римским копьём, у себя на груди. Тогда будет уже слишком поздно о чём-то жалеть. Иисус выбрал меня. Теперь я несу Его Крест. Но я так и не нашла ЕГО. Боже правый, я не нашла ЕГО!.. “…What’s the buzz? Tell me what’s happening…”.
Я бреду по улице, спрятав перевязанные бинтами, кровоточащие кисти рук в карманы. Среди пустых глаз я ищу голубые глаза без зрачков. Их нет. Я не найду их. Слишком поздно…
…Я иду по аллее, с трудом передвигая забинтованные ступни. Где же ОН?..
…Мне остался лишь сегодняшний день. Боже правый, за что мне эта мука?! Я ищу голубые глаза. Я стану их зрачками, я окунусь в глубину этих бездн и пропаду…
Мне навстречу идёт молодой мужчина в тёмных очках. В руках у него белая трость. Он проходит мимо. Я пристально смотрю ему в спину. Он оборачивается, будто кто-то толкнул его, и неуверенно подходит ко мне. «Ты тоже летаешь по ночам?» - спрашиваю я слепого. Он снимает очки, и я вижу голубые озёра, которые искала всю жизнь. Я провожу ладонью по его глазам, и они снова находят свои маленькие чёрные точки. Я чувствую удар в грудь. Я окунаюсь в Музыку с головой…Музыка – это я…Я нашла ЕГО. Я ЕГО спасла. Мне было 18…Мне всегда будет 18…
Janettt